Semo de otobre, e tuti quei brusori
de luio e agosto pì no se li sente,
ma par refarse un’orgia de colori
buta el sol, su la tera, fra la zente.
Le foje par de sangue vivo, i fiori
ultimi sbocia, l’erba xe slusente;
mosche e paveje se par l’aria; e cori
de osei, che scampa verso un sol pì ardente.
Come xe alegra la vendema! i campi
per le semene nove i vien arai;
manda el varsùro, n’ t’el voltrarse, lampi.
Benon, ma el sol che va a dormir bonora,
le nebie che vien su dise che ormai
la pì bruta stagion la ne sta sora.
–Olivo Bianchin
