La primavera xe zà tornada
vestia de verde tuta infiorada;
ghe xe nel çiel de festa un vol
che la me rima cantar no’ pol.
Come la tera presto se sveia,
cussì se move la me’ fameia:
no’ semo siori, semo poarèti
a vadagnàrse el pan costreti.
Oh, che fadiga el desmissiarse
co’ l’alba e ai campi dover portarse,
mentre che tanti quà su sto mondo
sogna feliçi, dorme de fondo.
Ma ghe xe l’aria de la matina,
che a respirarla la par più fina,
ma ghe xe el canto dei oselèti,
musica dolçe, che toca i peti.
Ghe xe chi vanga le vide in fila,
chi taja l’erba fresca e sotila;
chi col varsùro da i bo’ tirà
sbrega la tera, che fuma za’.
-Olivo Bianchin
